Recolheram (Darwin e Gerber) textos e enviaram ao artista (Pérsio) para que este criasse as plásticas poéticas.

Porém, parece que ele não conseguia pensar em nada. Fora o poema do Edson – “Para que o dia amanheça”, nada surgia. Inverte-se o processo. Sobre alguns quadros dele, Darwin criou alguns textos poéticos e em alguns casos, tanto o físico como o literário nasceram juntos.

Nos posts abaixo, imagens da experiência.

Edson Bueno de Camargo

assim se usasse sangue como tinta

talvez impressionasse os olhos dos ouvintes

e em grande pompa entraria na arena

onde outros imortais esperam

mas

de que adianta ser sob a sombra do ostracismo

por que fazermos tudo isso

se isso não é aquilo que esperam?

tu esperas dar poesia aos que não tem pão

mas poesia não se come

não cobre o corpo para dormires

mal serve de alento para as dores

e o cansaço do dia

ai daquele que confia sua dor aos outros

mal aventurado o que mente

o que planta sementes em terrenos estéreis

o que busca água nos desertos

o que despreza o mar por ser grandioso

e busca alento nos regatos das montanhas

o poeta e o louco da aldeia tem o mesmo destino

de acreditar que insensatez é verdade

de ter poder de criar mundos com palavras

melhor o palhaço que faz rir

e ri de todos

guardando o choro para o escondido das cortinas

Som de asas e cores…
Abre-se um dia amarelo
Em meio aos 365
De um velho calendário
Envolto na sombra de um tempo
em que a perfeição
Não era formatada.

por Darwin Ferrareto

A carne esparsa das horas desce na garganta dos melros e sem pressa desenha nas vísceras um por-do-sol. Os ossos das esquinas cerram-se qual zangões de cera, quando os cravos arrancados da lua cativam as línguas das moças.A esfera arcaica dos líquens esmaece os muros e sentencia os doces ares de uma libélula aos claustros dos sonhos. Estes, insanos pedaços de janelas cantam vermelhos lábios de um mar arcaico. As maças enterradas no âmago dos homens, as folhas de sereno de uma aurora de vulvas cativas beijam o horizonte dos cegos.
A carne arrancada dos rubis amarga os ouvidos das ilhas, sem pressa a seda química dos ventos acaricia e chicoteia as pontes dos olhos. Silencia o braço dos cedros, desatam os nós mudos dos rios, como acarás-bandeiras ou setas de gelo que varam o sol.
O espaço dos magmas, os vales errantes dos seios pulsando entre os dedos da noite arrasam os edifícios arcanos do homem. As páginas da titânica Gaia escrevem em sangue e gozo os pulmões e os rins da fome. A imagem dos cometas bailam em fogo, os pulsares estendidos dos figos devorados, o segredo das bocas arredias engolindo pênis, com o carnaval de cactos e gárgulas no olho vazado da razão. Esta mesma carne cortejada em tambores proféticos, carícias outonais desta terra velha e do pão ázimo dos ventos, floresce nas cortinas embebidas no doce suor das putas, o enxofre dos anjos dilatam as veias e as pupilas do sonho.
A carne secretamente devorada pelo tempo…